Критерии выбора….

23 сентября 2009 by Mr Mingan

Кто скажет возраст, кто мозги,
А может быть здесь важен рост,
И к сердцу он проложит мост?
Быть может очень важен вес,
Мускулатура, глаз разрез,
А кто-то ищет душ родство,
Чтоб понимание пришло.
Кто ценит бюст, кто цвет волос,
Чтоб был прямой орлиный нос,
А кто-то бедер ширину,
И моды ради - ног длину!
Одни твердят, что важен секс,
Без сахара не сладок кекс!
Другие ищут дачу, дом,
Ведь не прожить жизнь голышом!
Вот кто-то примет за любовь,
Разврат и похоть вновь и вновь,
Томленье и движенье тел,
Как "основной инстинкт" велел!
Кто ищет ласку и тепло,
Уют, парное молоко,
Заботу, по хозяйству труд,
Когда не предают, не врут.
Но идеала не найти,
На компромисс надо идти
Искать ведь можно целый век,
А нужен просто Человек

(c) Gallouglas

Молитва судьбе

20 сентября 2009 by Mr Mingan

Храни, судьба, меня от бед,
От страшных снов и яви горькой.
И пусть всегда звучит во след:
"Люблю, ты возвращайся только."

Храни, судьба, от нелюбви,
Пусть разорвется паутина,
И третий лишний, но не я,
Уходит с головой повинной.

Храни, судьба, от тех ночей,
Где льдом постель моя укрыта,
От бесполезности речей,
От серости пустого быта.

Судьба, довольно ран и бед!
Душа моя и так в осколках...
Но пусть всегда звучит во след:
"Люблю...Ты возвращайся только...

(c) Gallouglas

Не убивайся. Хуже бывает…

17 сентября 2009 by Mr Mingan

Сколько б проблем у меня ни случалось
-Беды, болезни и просто усталость,
Я говорю себе, губы кусая:
"Это нестрашно. Хуже бывает".
Бьют - хорошо,
что костей не ломают,
Сломят - спасибо,
что жизнь оставляют.
Мучает боль изнутри и снаружи -
Надо держаться.
Бывает и хуже.
Если родные нас навек покидают,
Радуюсь солнцу и славной погоде.
Пробую жить,
часто слезы смиряя.
Как заклинание -
"Хуже бывает".
Если пришла безысходность глухая,
Если подножки судьба подставляет,
Лезу, карабкаюсь, локти сбивая.
Вырваться, выжить!
Хуже бывает!
Коль налетела стервятников стая,
Рвет на кусочки, на части кромсает,
Корчась от боли, кричу, завываю:
"Не одолеете! Хуже бывает!"
Хватит ли сил дотянуть до финала?
Часто меня эта фраза спасала.
Если почувствуешь - дожил до края,
Не убивайся. Хуже бывает...

(c) Gallouglas

Не значит

16 сентября 2009 by Mr Mingan

Дарить себя- не значит продавать,
Желанье измениться - не значит изменять,
И рядом спать -не значит переспать,
Не повторить-не значит не понять,
Не говорить -не значит не узнать.
И слышать речь - не означает спорить,
Не значит не увидеть-не смотреть,
И не кричать- не значит не гореть,
И промолчать, и не найти ответ-
Стоять совсем не значит не лететь
И замолчать- не значит умереть.
Бежать во мрак- не значит уходить,
и возвращаться - чтобы не быть рядом
И отвергать - чтоб только не любить
И предавать - чтоб не было привязок
И вспоминать - чтобы потом забыть
Как сон о том, что были цели и мечты
Как сон о том, что рядом были ....
Как сон который не удастся повторить
Как сон, в котором так хотелось оказаться
Но все уже отвергнуто, увы ...
Создатель не дает повторную попытку
Всем тем, кто ею пренебрег
С небес он шлет прощальную улыбку

(c) Gallouglas

Про Память…

24 августа 2009 by Mr Mingan

«Мир тесный и разноцветный, как в RPG - некая Маленькая Европа, где от границы до границы не больше дня пути.
Влюбленная молодая пара, полная надежд и мечтаний, решает провести медовый месяц необычным образом. Полсотни человек, каждый из которых по духу чувствует себя космополитом, отправляются в пешее путешествие по континенту с определенными правилами. Они отправляются в путь. Разбивая лагерь, каждый раз они представляются местными, меняют звучание своих имен и фамилий, язык... Все это - без труда. Люди текут вокруг, как стаи мальков, душа растворяется в едином ощущении Земли.
Проходит неделя.
Мимо на лошадях проезжали всадники, люди из какой-то яркой, знакомой девушке этнической группы со своей историей и обычаями. Лагерь приглашает их на ужин.
Старик с седым чубом и смешинками в глазах за костром подсаживается к молодым с чашей бульона. Они смеются, обмениваются новостями, шутят. Старик то и дело искоса поглядывает на девушку и, наконец, говорит что-то, чего она сперва не может понять. Переспрашивая, с трудом она понимает.
Эти всадники - люди ее страны, и старик тихо говорит: пускай она одета как цыганка, запах ее волос принадлежит их роду. Почему девочка из ветви их рода вышла не за своего? Как ей разрешили?
Она не понимает. Она не может вспомнить смысл его вопроса, и, пытаясь понять, смеется и отвечает: "Вы говорите как мой дед". И внезапно осознает, что не может вспомнить, слова которого из ее дедов произносит этот старик. Она помнит, что один из них А, а другой Б, но оба в моменты откровений с такой неприязнью говорили о Б и А соответственно, что она не может отличить - неприязнь к чужим неотличима...
Разговор тихо сходит на нет. Читать дальше »

Бд-9: Уважение культурных традиций

2 августа 2009 by Mr Mingan

Челнок пришвартовался к звездолету, и пассажиры расселись по местам, ожидая высадки на планету. Джаммар, стараясь сохранять, как и положено мужчине, равнодушное и непроницаемое выражение лица, прошел по рядам и наконец нашел свое кресло. Его соседкой справа оказалась пожилая женщина.
-- В первый раз высаживаетесь на новую планету, молодой человек? -- спросила она его, улыбаясь.
Джаммар, раздосадованный тем, что его неопытность так легко заметить, молча кивнул и отвернулся, показывая, что не желает продолжать разговор. "Как не стыдно! -- подумал он. -- Пожилая женщина, а пользуется косметикой и даже не покрыла голову платком! Как какая-нибудь шлюха!"
Прошло вот уже более десяти лет, как люди со звезд пришли на землю Мирджала, но никто из свободных так и не смог привыкнуть к их низким обычаям. Проклятые торгаши, не знающие чести! Видано ли, что эти трусливые бараны купаются в роскоши, а истинные воины пребывают в бедности, вынужденные распродавать свою землю и то, что в земле, чтобы покупать всякие бесовские штучки со звезд. Но все еще переменится, и он, Джаммар, этому поможет! Правильно говорил его дядя, что в звездных людях мужества меньше, чем в бабах. Имей мужчины племени Джаммара такое же оружие, как звездные люди, разве стали бы они унижать себя торговлей? Что может быть достойнее, чем получить свое по праву воина или с доблестью погибнуть в бою и в раю слушать доносящиеся с земли песни, славящие твою храбрость? Но такого же оружия у племени не было. А теперь есть! И три летающие лодки, и трубки, убивающие светом и жалящие железом. Они купили их за те деньги, которые им, как милостыню, швырнули звездные для покупки еды рабам, чтобы те не дохли с голоду. А кто виноват, что расплодилось столько рабов, что земля не может их прокормить? Кто своей проклятой магией со звезд добился того, что смерть не забирает у рабов лишних детей? А теперь рабов стало намного больше, чем вольных. И эти животные все время хотят жрать! Некоторые даже осмеливаются втихаря роптать! Перебить бы лишних -- и все, но эти твари с небес угрожают, что тогда больше не дадут денег! Но ничего! Осталось ему, Джаммару, добыть питье для летающих лодок, и тогда трусливые небесные жители заплатят за все. А ведь воевать они не умеют. Разве может хорошо воевать тот, кто боится смерти? И что значит оружие в руках воина, который боится его применить! Это тогда не воин, а баба. Среди вольных воинами становятся с двенадцати лет. А все слышали, что на звездных лежит проклятье -- нельзя им убивать воинов, что младше восемнадцати, и баб. И потому не посмеют они стрелять по летающим лодкам, если там будут воины, не достигшие восемнадцатой весны. И баб надо бы на всякий случай с собой взять побольше и помоложе, чтоб проклятье звездным поперек горла встало. А если и посмеют стрелять, то что с того -- рай открыт для всех воинов, независимо от возраста. Читать дальше »

Старая потрепанная тетрадь

31 июля 2009 by Mr Mingan

Я взяла в руки тетрадь, старую, совсем истепанную, любовно погладила обложку и открыла ее.
Листы белые плотные, испысаны детским старательным почерком. Розовые чернила, много ярких солнечных рисунков.
Я листаю тетрадь.
Почерк меняется, становится увереннее. Чернила уже не розовые а нежно сиреневые. Рисунки стали лучше, ярче. Вот вложенный между страничек цветок.
Я переворачиваю еще несколько страниц.
Бумага стала хуже. Строки нанисаны в спешке, дрожащей рукой. Эти сторки написаны красным, моей кровью. Несколько листов вырвано зло и небрежно оставив после себя неровную бахрому. Подтеки от слез...
Я провела рукой по страницам и перелистнула сразу большой фрагмент записей.
Вот, страницы из пергамента, тонкого и прочного. Почерк затейливый с завитками. Красивый, но совершенно не разборчивый. Чернила черные, написанные пером, а не обычной ручкой. Рисунки сделаны этим же пером, не законченные наброски и эскизы. Они мрачные. Среди них часто встречаются кресты.
Я улыбнулась и открыла чистую страницу. По ней подчиняясь моим мыслям заскользили новые строки... вот и все, на сегодня хватит. Я закрыла тетрадь и провела рукой по обложке. По ней скользнул свет из окна выхватив тисненую серебром надпись "Моя память"...

(c) Kitsune

Маленькое кладбище людей

30 июля 2009 by Mr Mingan

"...У меня есть маленькое кладбище людей, которые мне были дороги. Они умерли «понарошку», но для меня – навсегда. Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые были мне дороги. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно. Они мертвые. Они об этом не знают, а я то знаю. Я похоронила их, чтобы не было больно и обидно, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить. Он не хочет ложиться в могилу, выходить из моей головы и тела, он цепляется за жизнь, поэтому приходиться каждый день укладывать его в гроб заново. Я любила тебя. У тебя будут самые лучшие цветы и красивый гроб, но тебе все равно придется в него лечь. Так мне будет спокойно, так не будет больно. Я поплачу, я приду на могилку, я никогда тебя не забуду, но, извини, ты умер, я продолжаю жить!.."